Trocou o ar nos pulmões,
queria gritar, mas não devia.
Não era desespero.
Era exaltação.
Talvez nem mesmo pudesse gritar,
por não haver palavras,
ou grunhidos capazes de dizer.
Riu em gargalhadas.
Por nada.
Inspirava fundo e algo ascendia dentro de si.
E o riso virava rio,
Por tudo.
Era como um bocejo,
só que maior,
bem mais embaixo,
e em todo o lugar.
Sua mão estava coçando muito ultimamente. Pensava muito em questões práticas e andava esquecendo de escrever. Já não passava horas divagando, queria coisas mais palpáveis. Comer o pão, cravar as unhas na carne, morder-lhe os lábios...
Também não queria mais escrever tratados românticos, ou expor suas vivências, que desde o perigoso aparecimento de um escorpiano, andavam mais resguardadas.
Sua mente continuava indomável como antes, quando desocupada, porém, por hora permanecia atarefada com outras tarefas intelectuais. Quando lhe tinha livre, queria alçar vôo, com liberdade, mas o céu que havia criado para si mesma a aprisionava. Queria traçar linhas em primeira pessoa, ser outras, outros, ser narrador onisciente, onipresente, implacável em sua caçada literária, criativa.
Criar novos espaços, talvez... ficar incógnita, de dentro espiando para fora. Olhando por seu próprio umbigo, escondida em todos os personagens e em nenhum. Fazer o que se o seu casulo a aprisionava criativamente?
